Há coisas más que acontecem e passam, saram, a gente nunca mais se lembra delas, fica a memória da dor e pouco mais.
Há outras que perduram. E, quando estamos distraídos, batemos com a dor num canto qualquer e é como se estivesse tudo a acontecer outra vez. Repetidamente.
Como se todas as arestas mal limadas da vida fossem bater ali mesmo, onde dói, onde ainda não sarou. A lembrar-nos.